Теряют души, сердца, патроны,
Знают, что их никогда не вспомнят,
Верят лишь в свой потаенный знак.
Люди уходят однажды в ночь,
Взяв на дорогу лишь нож да имя,
Поободрав напоследок крылья,
Поцеловав на прощанье дочь.
Люди радеют о хрипоте,
О пустоте, тишине, полетах,
О можжевеловых сонных метлах,
Темных вершин ледяной гряде.