Без названия

Прошло семь лет с тех пор как я кого-то любила. Семь долгих лет. Иногда мне кажется, что я сломана, и я потеряла способность влюбляться. Да, я люблю своего сына, я люблю своих родителей, сестёр, но это совсем не то. Мне хочется банально влюбиться, взаимно, всерьёз. Даже без разницы мужчина это будет или девушка, только бы почувствовать этот накал страстей, этот трепет, так что бы сердце сжималось. Что бы гореть желанием меняться в лучшую сторону ради этого человека, быть лучше. Ощущать себя живой. Но увы, я как пустой и дырявый бак. Как НПС не важный, созданный для фона, который ходит по кругу дом-работа-дом. И от этого так тоскливо становится.

---

Зима за окном. Зима в душе. И хочется либо впасть в спячку, либо впустить в душу весну. Но некому дать весну. Хотя стучат, что-то предлогают. Но после них остается только желание запереться на засовы еще сильней. Наверное, тот кто нужен еще не нашелся, потерялся где-то в дороге, где-то занесло его снегом. Но ведь весна обязательно должна наступить?

Все чаще приходят мысли, что одиночество - это то, что мне нужно. Что и зима на душе не так уж и плохо.

Только вот, утонуть бы в ком нибудь. Захлебнуться чувствами. Почувствовать за спиной огромные белые крылья. Но вместо них только воспаленные шрамы.

@музыка: ПомниИмяСвое

@темы: мысли вслух

---

А дни идут за днями, годА проходят мимолетно. Вроде недавно училась в школе, переживала на счет оценок в дневнике, а тут уже переживаешь за оценки в дневнике своего сына. Время так невозможно быстро и так мучительно медленно бежит. На следующей неделе мне исполнится 27 лет, и вроде еще так молода, но скоро рубеж, совсем немного осталось. И я одна, и уже сомневаешься, а нужен ли вообще кто-то. Так и сдохну однажды одна в пустой квартире, а сын в это время будет где-то со своей женой и дочкой жить отдельно. В бездну все.

@темы: мысли вслух

---

Два года одна. И даже влюбиться не в кого. Проходят мимо, смотрят мимо, улыбаются мимо меня.

@темы: жизнь

---

01.06.2015 в 14:20

Пишет  матвей.снежный.:

Я тебе говорю: "Свет мой, ну не молчи. Вот тебе дорога, карта, к замку ключи. Там нас ждет последний, смертельный бой. Но я рядом, Свет мой, Хранитель мой".

Я тебе говорю: "Свет мой, свобода ранит. Разве ты не ведал колкие ее грани? Разве ты не вынес ее урок? Ты устал, Хранитель мой, ты продрог".

Я тебе говорю: "Мы все выправим и решим. Кто же, Ангел мой, нерушим? Кто тебе покажет другую жизнь? Держи меня за руку, только держи".

Ты целуешь - губы - как остриё. Ты ласкаешь душу, нутро моё. И тихонько шепчешь одно в ответ:
"Это Ты - мой Ангел и Ты - мой Свет"

---

---

Идешь по улице, а вокруг все серо и грязно. Прячешь лицо от ветра и противной мелкой мороси. Но все равно зябко даже в теплой зимней куртке. И руки холодные, словно у лягушки. Идешь и мечтаешь, когда же наступит лето и будет тепло и солнце. И от непонятной тоски, перехватывает горло спазмом, когда хочется разрыдаться, но даже не знаешь от чего. "Меланхолия жрет меня изнутри..." по другому и не скажешь.
Я часто представляю, как меня между ребер пронзает острый меч, насквозь прошибая легкие выходит где-то под правой лопаткой. И невозможно дышать, так как каждое судорожное движение грудной клетки причиняет еще большую боль. Это странно думать о таком.
А так же странно почти физически ощущать, когда ложишься спать, укладываешься на живот раскинув руки, расслабленно раскидываешь крылья у себя за спиной. Не много не удобно и тесно, так как кровать втиснута между шкафом и стеной и места не хватает. Жаль я не умею летать.
А еще хочется любви. Но страшно к кому-то опять привыкать\привязываться. И гадать, когда же этот человек уйдет из твоей жизни. Они ведь все равно рано или поздно уходят. И тогда становится пусто и не хочется больше ничего.

Море. Я скучаю по тебе. Я мечтаю о тебе.

@темы: мысли вслух

---

27.03.2014 в 14:39

Пишет  Yulita_Ran:

старые боги
старые боги бродят лишь южными трассами,
несут в рюкзаках ножи с надувными матрасами,
за пазухою - шалфей и чуть-чуть каннабиса,
трава хорошо горит. богам это нравится.

старые боги не спят - только дремлют изредка,
сидят у погасших костров да считают искорки.
читают по линиям рук и в падениях звёздных,
уходят по одному. за секунду до "поздно".

старые боги - шуты и умельцы обманов,
то сыплют безумные сны из дырявых карманов,
то щедрой рукой раздают бесполезные штуки.
и никогда не умрут. разве только от скуки.

старые боги не просят ни крови, ни зёрен.
просто идут по пути, что когда-то проторен.
ты их не ищи, не зови - не накличешь печали.
старые боги давно у тебя за плечами.

©Юлита Ран

---

выблевать тебя из себя и почувствовать восхитительную пустоту и в сердце, и в душе...

---

23.01.2014 в 14:37

Пишет  Infinity L:

Умилилась над изобретательностью

23.01.2014 в 12:37

Пишет  Diary best:

Пишет  Naisica:

Оч понравилось
«Я американец, но вырос в СССР, мой отец служил военно-морским атташе при посольстве в Москве.

Прожив 12 детских лет в Москве, уезжая, я говорил по-русски лучше чем по-английски. Но не в этом дело, мы недавно переехали в другой дом и я нашел свои логи, которые вел служа в радио разведке на тихом океане. Мои способности в русском языке были востребованы разведкой ВМС и я служил у них с 1979 по 1984 год. По долгу службы и для себя, я вел журнал. Казенную часть сдавал в архив, а свою себе. Мы — 7 человек, включая двух бывших немецких офицеров, которые побывали в СССР в плену, считались лучшими лингвистами в ВМС. Мы слушали эфир 24/7 и иногда, особенно когда были учения, проводили в наушниках по 18 часов.

Что-то было в записи, а в основном «живой» эфир. Я должен признать, что русских нельзя победить именно из-за языка. Самое интересное говорилось между равными по званию или друзьями, они не стеснялись в выражениях. Я пролистал всего несколько страниц своих старых записей, вот некоторые:

— Где бревно?
— Хер его знает, говорят, на спутнике макаку чешет.
Перевод:
— Где капитан Деревянко?
— Не знаю, но, говорят, что работает по закрытому каналу связи и отслеживает американские испытания прототипа торпеды Мk-48

— Серега, проверь. Димка передал, что канадчик в твоем тазу з*лупу полоскает.
Перевод:
— Сергей, Дмитрий доложил, что в Вашем секторе канадский противолодочный вертолет ведет акустическое зондирование.

— Юго западнее вашего пятого, плоскожопый в кашу срет, экран в снегу.
Перевод:
— (Юго западнее вашего пятого?) военно-транспортный самолет сбрасывает легкие акустические буйки в районе возможного расположения подлодки серии К, на экране радара множество мелких обьектов.

— Главный буржуин сидит под погодой, молчит.
Перевод:
— Американский авианосец маскируется в штормовом районе, соблюдая радиомолчание.

— Звездочет видит пузырь, уже с соплями.
Перевод:
— Станция оптического наблюдения докладывает, что американский самолет заправщик выпустил топливный шланг.

— У нас тут узкоглазый дурака включил, мол, сорри, с курса сбился, мотор сломался, а сам др*чит. Его пара сухих обошла, у них Береза орала.
— Гони его на х*й, я за эту желтуху не хочу пи*ды получить. Если надо, пусть погранцы ему в пердак завернут, а команду к нашему особисту сказку рисовать.
Перевод:
— Во время учений флота, южно-корейское судно подошло близко к району действий, сославшись на поломки. При облете парой Су-15 сработала радиолокационная станция предупреждения «Береза».
— Трам-тарарам… , при попытке покинуть район, лишить судно хода и отбуксировать.

P.S.
При анализе Второй мировой войны американские военные историки обнаружили очень интересный факт. А именно, при внезапном столкновении с силами японцев американцы, как правило, гораздо быстрее принимали решения - и, как следствие, побеждали даже превосходящие силы противника. Исследовав данную закономерность, учёные пришли к выводу, что средняя длина слова у американцев составляет 5.2 символа, тогда как у японцев 10.8. Следовательно, на отдачу приказов уходит на 56% меньше времени, что в коротком бою играет немаловажную роль. Ради «интереса» они проанализировали русскую речь - и оказалось, что длина слова в русском языке составляет 7.2 символа на слово (в среднем), однако при критических ситуациях русскоязычный командный состав переходит на ненормативную лексику - и длина слова сокращается до (!) 3.2 символов в слове. Это связано с тем, что некоторые словосочетания и даже фразы заменяются одним словом.

Для примера приводится фраза:

32-ой - приказываю немедленно уничтожить вражеский танк, ведущий огонь по нашим позициям -
32-ой - ё*ни по этому х*ю!».

Не свое | Не Бест? Пришли лучше!

---

22.01.2014 в 12:23

Пишет  Infinity L:

Коробка
Вот коробка с помятыми гранями, с пряным запахом, черно-белая.
В чеке значится: «Воспоминания. Не вскрывать, не бросать, не веровать».

Все чернила слились подтеками, нет ни списка, ни даже перечня.
В ней, наверно, цветными стеклами запах пороха с мятой перечной.

Или черные мысли-лезвия, что так больно взрезают душу.
Если ночью туда полезешь, измарают чернильной тушью.

Вот коробка. Картон помятый, неказистый, с дурацкой лентой.
Ее видеть-то неприятно, да и вряд ли там что-то ценно.

Разобрать бы, да все не сложится, надо выбросить, только жалко.
Вроде, было внутри хорошее, что-то светлое там лежало.

22.01.14

---

21.01.2014 в 14:09

Пишет  Deacon.:

Простывший город, коробки, соты, и где-то неба седой платок. Дороги льются бесцветным камнем, кресты и петли кладут у ног. Шагая в пропасть, мы видим сказку, забытый кем-то обрывок снов, и только сердце быстрее бьется меж крупных гаек больших часов.

Мельчает город в туманной дымке, и с каждым вздохом в нас больше сил. Сквозняк остался в проемах улиц, сочится в щелях, гоняет пыль. А с нами – ветер, лихой, свободный, носящий в ранце морскую соль, и, может, где-то видавший парус, который ждет по утрам Ассоль.

Мы стали старше, и в этом странность, что мы не можем служить камням. Наш мир ломают, куют из стали законов, правил, цветных реклам. Сбежавших мало из этих тюрем, приятен уху монетный звон, настолько сладок, что мы не видим ряды решеток поверх окон.

Мы оба знаем, что город ищет - нельзя оттуда вот так уйти, печатной краской кричит «Пропали!», и эхо трудно сбивать с пути. И всё же верим в свое «иначе», без вечной спешки, долгов, угроз. Сейчас лишь нужно дойти до нити, туда, где травы – соседи звезд.

И, может, позже, сквозь сотни вёсен и миллиарды бегущих дней, хоть кто-то спросит про нас, пропавших, вернулся ль кто-то под тень камней? И эти сказки в старинных книгах, они забыты, но всё же, чьи?

И почему-то болтливый камень впервые в жизни в ответ молчит.

(с) Deacon

---

22.01.2014 в 17:52

Пишет  Лорелина:

Бармен
Город осел снегами в моих зрачках.
Город устал - ему много и зим, и лет.
Город под сердцем носит свою печаль.
Ложь, что на самом деле-то сердца нет.

В старой кофейне бармен нальёт коньяк,
Он ничего не спросит, он знает всё.
Он ведь когда-то тоже любил, как я.
Так же, как я, случайностью был спасён.

Он ведь когда-то тоже пришел сюда,
Выпить чего-то крепкого и уйти...

Встречи в полночно-призрачных городах,
Ищущим часто указывают пути.

Он иногда подолгу мурлычет блюз,
Он босиком выходит под летний дождь.
Бармен, прищурясь, смотрит, как я смеюсь,
И говорит: "когда ты еще придёшь?".

---

20.01.2014 в 10:35

Пишет  Deacon.:

Зима застряла в оконной раме – никак не хочет домой уйти.
Гуляет утро в своей пижаме, не может солнце опять найти.
Декабрь снова снежинки режет, внизу виляет хвостом трамвай.
И в наших днях, бесконечно белых, никак не может ужиться май.

Мелькает в окнах сонливый город, зевает желтой дырой тоннель.
На завтрак есть ничего не хочешь: вот если был бы в меню апрель!
А так - сугробы, мороз и льдины, потуже шарф и кофейный пар.
В каком-то смысле, готов признаться, согласен даже на зябкий март.

(с) Deacon

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

---

Когда-нибудь наши дороги опять сойдутся, сквозь время и боль разлуки. И в каждой новой женщине, ты будешь искать меня, но не найдешь. И только со мной ты будешь по настоящему счастлив. Только со мной ты обретешь то равновесие и покой. Только я смогу прогнать твои страхи и кошмары. Мы связаны крепкими канатами судьбы и ты не сможешь разорвать эту красную нить. Я твоя душа. Я твое сердце. Я твой дом, твоя обитель, твоя колыбель. Я твоя стая. Я твоя жизнь. Ты только мой. И это закон.

А пока гуляй, мой хороший... Скоро, совсем скоро, ты будешь рядом со мной.

@темы: мысли вслух, бред

---

20.11.2013 в 02:44

Пишет  ule4kka:

Ну и как объяснить, что порой очень трудно дышать…
И что ночью истошно, как маленькой хочется плакать…
От того, что чертовски устала… устала терять
И что нет больше сил и желания всё это прятать…

Что живу и дышу, улыбаюсь, но всё через боль.
И как дура, реву вспоминая / считая потери…
Что меня не спасают друзья, никотин, алкоголь,
Что устала стучаться в закрытые наглухо двери.

Ну и как мне простить тех, которые клялись беречь,
И любить, и ценить… а потом уходили бесследно…
Я потом их пыталась искать среди тысячи плеч…
И носила в себе эту боль, чтоб не знали как скверно

По утрам просыпаться, не зная, зачем новый день.
Это жутко – с утра наливать чай в одну только кружку
Или кофе. Неважно. Совсем никаких перемен.
И никто – ни звонком, ни письмом – тишину не нарушит…

Ну и как объяснить это всё? Этот страх. Эту боль.
Когда душу другим, а они так бессовестно – в клочья…
Я не знаю за что так меня наказала любовь…
Я устала от боли… Я, правда, хочу счастья. Очень… ©

---

желание сдохнуть и не воскресать...

и больно, черт возьми! так не выносимо больно...

неужели это все? и ему просто не хватает духа сказать, окончательные слова? он растягивает наслаждение от этой пытки? я не знаю...

больно больно больно...

мне хочется проклясть тот миг, когда я его полюбила... и когда я поверила ему...

---

Я люблю его, а значит продолжаю ждать...